La que habla

amazonasDías que merecen ser narrados. Sin deslucir, sin tu jodido “pero” de rigor ni tu desconfianza habitual. Hazme un favor, muérete. Y ahora, para quien sabe y quiere escuchar, leer en este caso, un día a corazón abierto. ¿Cuántos de esos has tenido, eh? Me río porque lloré todas las malditas lágrimas que teníamos y mientras llorábamos también reíamos. Reíamos porque nuestra piel es un castillo, nuestro cuerpo un templo y nuestro amor el sustento; de tu hijo, de los que no fueron ni serán nuestros. Reíamos y llorábamos en el mismo segundo porque no pueden volver a jodernos, a abrirnos las venas y desangrarnos, ¿cuántas veces pueden violarnos? Y te reías, ¿cómo podías? Me miras y te ríes y caen tus lágrimas y aguanto tan fuerte las mías y creces, dios, te haces tan grande ante mi vista, tan poderosa, tan la mujer más preciosa y te pregunto, insisto y no callas, me miras y te fías. Diez años, veintitantos… Ni siquiera soy capaz de tocarte, no hace falta, sabes que estoy sosteniéndote con toda mi piel, sabes que tu hijo está a salvo en mis brazos. Tu hijo, un hombre bueno, lo repetimos bromeando pero rezando porque se haga cierto. Ser capaces de transmitirle otra forma de mirar el mundo, de relacionarse.

Este día no debe ni puede caer en el olvido, manada de mujeres regias. Día de muñecas cortadas, de heridas abiertas que hemos zurcido a mordiscos. Padres malos, hombres malos con nombres y apellidos. No más heteropatriarcado, no más capitalismo. Hombres con sus huellas digitales, con sus voces propias, con sus propias manos. Día de entendimiento, de cuidarnos y querernos, de reconocernos y sabernos amigas, hermanas y compañeras. No más días mudos, no más palabras a medias.

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